📗novedad Marzo 2021 NATURALEZA SOCIAL @cambi0climatico ———————————— Estos poemas siguen avanzando por la carretera, aprendiendo a conducirse. Estos poemas aún están tibios, con el calor tangible de un abrazo reciente. Tilsa Otta

Pasó Marina Mariasch (@poluxy ) y se llevó Nuestros adolescentes de Juana Isola (@thejuanabanana ). Nos vemos en la próxima feria cuidada en Marzo con @gogymagog @treninstantaneo y @cumulusnimbuseditorial ❤️📗💥

Alejandro Schmidt Inmenso. Adiós querido. Defensor de la belleza y uno de los mejores poetas contemporáneos lejos. Te vamos a extrañar 😥

Un libro atravesado por la tecnología, la ironía, los objetos. Hay termos, celulares que se quedan sin batería, remeras lavadas con suavizante, nafta, autos que se rompen y referencias a Lynda Carter, Annibal Smith, Mister T. Poemas que se desplazan por una plataforma rápida, que circulan con una velocidad que necesita, al mismo tiempo, un poco de calma para sentir cómo las palabras se van abriendo, se van perdiendo, pero van quedando grabadas en el camino. ✅Ariel Bermani

Se diría que ese tono suave, cadencioso, de los versos busca imprimir en cada blanco la huella de una respiración que se serena, se aquieta y se expande al mismo tiempo, mientras siembra en el espacio del poema una música leve y una pregunta, “¿qué es el amor?”. Sostenida por esa pregunta, la voz asciende con gracia concentrada, como una nadadora de aguas profundas que se impulsa hasta rozar, paradojal, la superficie intangible del principio luminoso —¿lo llamaremos sentido?—, piedra preciosa y ancla inmaterial que guarda —como lo quiere este libro— “la información secreta de las estrellas”. El principio luminoso @natalia._romero

📗novedad marzo 2021💥 Leo este libro y pienso que @jimenaarnolfi nos regala poemas para acampar la supervivencia. O, mejor, para medrar y ver medrar eso que la vida reclama para sí y resta, solo, acompañar. Una proyección al futuro total, pero desde la quietud, esa dimensión particular que imponen embarazo y puerperio. Cuando se hace un paréntesis de los días propios y llegan otros días. Soy un pequeño país tropical /a la espera del gran tornado, afirma la voz poética que erige este espacio. Dos tiempos que son uno y su viaje largo hacia el adelante: embarazo y la mirada volcada hacia un afuera que refleja los cambios del propio cuerpo, puerperio y la vista es atravesada por los ojos hambrientos de la hija. Monte, perros, chacra y cambios climáticos cruzados por una subjetividad en llamas: así se sobrevive entre la fiesta de las sorpresas primeras y el estado constante de emergencia. Pero el útero es el músculo más fuerte y, mientras la patria era carne de las políticas neoliberales y la incertidumbre, Jimena vivió la aventura increíble de ser madre y la escribió para dejar constancia. Así afirma: Este ejército de dos al sol de la justicia es el principio de la historia. De esta odisea, llegan sus poemas: pequeñas revelaciones como formas de estar en un mundo cambiante y peligroso donde con furor el tiempo pasa y en la casa gobierna el instante. Quien cruce su campamento de supervivencia sabrá de la felicidad de recorrer este libro, pura experiencia titilante de esos días otros donde, con reverencia, nos damos a nuestras crías en dicha y temblor, como nos entregamos a todo eso que en verdad importa. Y, como Jimena sabe, algún día, alguien dirá que hice todo mal. Al filo de ese borde extraño, la voz poética construye su canto. Leo este libro y me gusta pensarlo hermano de ese arrullo donde consolemos y digamos, con esperanza y a sabiendas de la tormenta, “nacemos todos los días”. Andi Nachon

Hablar de memoria en Argentina tiene muchas connotaciones políticas, sin dudas nuestra literatura, o gran parte de ella (la buena), no se gesta a partir de una tabula rasa, aséptica y estéril. Utilizar la memoria, ejercitarla, es un hecho político, por eso nos preocupa tanto el registro, que la imagen y las palabras que queden en el tiempo es una tarea. @natalialeiderman es fotógrafa. Observa, apunta, encuadra, dispara” dice Gabby De Chicco en el prólogo de Stařenka, el segundo libro de la autora, y tras ese disparo no hay muerte sino registro. La abuela de Leiderman es la protagonista de este poemario destinado a ejercitar la memoria de todas las formas posibles, tal vez sea un recuento o una serie de ejemplos de cómo recordamos. Pero ¿Qué recordamos cuando recordamos? ¿Cuántas maneras hay de recordar? ¿A través de qué mecanismos se acciona el recuerdo? ¿Por qué recordamos unas cosas y no otras de las personas o vivencias? ✔️Boris Katunaric @agenciapacourondo

Pero quedate un poco más, una década más, tus hermanas mayores y tu hermanito, tus mascotas, sobre todo tu madre no podrían estar en calma sin vos. Y yo, mi vida no tendría sentido sin tus ojos de gris terciopelo y acero, sin tu marquita de varicela en el nacimiento de la nariz más perfecta posible. No creo que puedas leer este poema hasta que llegue también tu hora de decir: “Mirame, soy grande, estoy contenta”. Y está bueno el tema, se repite, mejora cuando habla el chico que quiere irse. Vos dirías: “todas las veces que lloré, guardé las cosas que empezaba a saber, palabras que no se pueden olvidar, que duelen pero más duele ignorarlas. Si ustedes tienen razón, me daría cuenta, son ellos y ustedes así, no me conocen, nunca antes les hablé, ahora tengo la opción: sé que me tengo que ir”. Está bien, te diría, andate alguna vez, pero no este año, no en esta estación fría. Sentate un poco a tocar en el piano una canción de chicas que sufren al expresarse aunque suenen con la agudeza de la vida futura.

La compasión, como pasión compartida, es sello distintivo de los poemas de Mary Oliver, muertos de dolor a veces y a veces, exultantes de vitalidad. Su materia poética traspasa por mucho la belleza formal y es casi imposible no conmoverse cuando se leen versos tan sustanciales. Paula Jiménez España @pagina12

bomba atómica. Ceferino En qué pensaba cuando nos hizo pintar la bomba atómica colosal forma de humo, colores gases tóxicos, hongo grave ascendiendo sobre las hojas canson con el poder de lo microscópico en qué pensaba cuando consiguió silencio veintidós cabezas concentradas en las posibilidades del desastre. Cada uno pegó con una chinche su dibujo en la galería de la escuela. Y yo el mío: gris de una noche de tormenta amarillo reseco del pasto, rojo del pasto si arde. Una explosión con la posibilidad de mis lápices. No supe más de esa maestra una mujer amable que dedicó la mañana a mostrarnos cómo lo triste y lo bello pueden compartir el espacio. @claudiaprado111

Quizá se trate de desplazarse de cualquier centralidad y de reconocer la verdad de la pulga, o la manera humilde en que se mueve la luz. Lo doméstico es el tema único porque el mundo (yuyos, escombros, la lluvia sobre las chapas, flores de acacia, un fondo de pantalla, el Puente Canesa, FG, un Peugeot oxidado en medio de la calle) es un hogar. Ahí está la cama sin tender del paisaje serrano, con el vino de una botella chorreando en el piso. Antes se escribía para ser invisible; ahora un poco también. Pero se escribe además para reconocer, en la lengua, todo aquello que eriza la piel. @miltonezelopez Sergio Raimondi